tretas à moda do porto

Sem sono, sempre!

2011-01-13T17:00:00.000-08:00

Há quase um ano que não passo por aqui para deixar umas letras frescas. A última vez foi a 25 de Abril de 2010, numa celebração do mais ameaçado pela extinção de todos os feriados do calendário anual, na sua versão lusitana. Hoje, tive uma vontade pequenina de matar saudades e escrever qualquer coisinha, enquanto a A. e o J. avançam num sono invejável, num sono que nunca consigo dormir, porque gosto de ir pelas madrugadas fora a ler um livro, a ver um filme, a ouvir uma música, a fumar um cigarro, ou a fazer uma destas coisas sem verdadeiramente a fazer, por andar com o radar ligado numa vigilância permanente e inata ao J.... Uma destas noites, o J. deu que fazer, foi um corre-corre dos diabos entre as 2 e as 3.30 da manhã, quando ele tombou novamente naquele sono espectacular dele. Disse-me tchau-tchau pai antes de dormir, e assim roubou-me de vez o sono, fui para a nossa janela dos cigarros deitar fumo e a pensar nele, com a cidade a fazer de 25 de Abril, ameaçada lá de cima por um céu carregadinho de nuvens muito feias...

Hoje, tinha de fazer isto

2010-04-25T14:52:00.001-07:00

Sempre!*

* — se a UE, entretanto, não nos cortar também no calendário...

Só para...

2010-02-06T16:19:00.000-08:00

Só para que não se perca este espacinho e para que 2010 não passe sem que eu não tenha por cá passado. Aliás, passado é coisa que por cá tenho, como o arquivo tão bem documenta.

Um abraço a quem ainda se atreve a espreitar isto!

Vou já rapidamente à minha vida

2009-09-13T15:41:00.000-07:00

Há meses que não acrescento aqui um caracter que seja, e muito sinceramente, não tenho tido saudades de o fazer, porque a minha vontade de escrever diluiu-se estranhamente — sem uma razão perceptível, pelo menos, neste momento em que escrevo —, para lá das questões da disponibilidade, escassa, quase nula: entre a paternidade e o trabalho, constato, há uma nesga de tempo útil para fazer absolutamente nada, um reles mas delicioso intervalo em que faço um esforço por travar o pensamento e cair no desleixo, afundado num sofá madrugador, numa televisão fora de horas e, às vezes, até num cigarro, só para contrariar o sono que ameaça chegar e acabar com o gozo que é suspender-me um bocadinho.

Por isso, tenho a sensação que esta treta de blog está mais que morta, é múmia faraónica, com muitos mil anos de finada. Recuperar isto é coisa que não está nos meus planos mais imediatos, sem pena de ninguém, porque não há quem venha aqui ver como não andam as coisas. Nem mesmo eu. Hoje, passei aqui por acidente, apenas isso, mas vou já rapidamente à minha vida.

Um abraço a todos e até qualquer dia, aqui, ou talvez não.

Efemér(d)ide

2009-04-28T18:00:00.000-07:00

Há muitas horas que ando a pensar nisto: o Planeta é grande, mas não sei se existe na Terra outra (quase) democracia como a nossa. Em Portugal, 35 anos depois da Revolução de Abril, apenas 35 anos depois da Revolução de Abril, a televisão e a rádio do Estado estendem as respectivas antenas (salvo seja) para saberem o que pensa o povinho sobre o defunto carniceiro que extirpou a Liberdade a milhões durante décadas neste país. Foi ontem, no Antena Aberta da RTPN/RDP Antena1: alguém gostou da redondeza do número e decidiu perguntar sobre os 120 anos que o peçonhento de Santa Comba teria celebrado se ainda por cá andasse. Porquê e para quê? Foi o que perguntei a mim mesmo... Talvez para inaugurar o largo que lhe fizeram lá na terrinha dele? — continuei a perguntar a mim mesmo...
Rebobinar a fita e passar os filmes de outros tempos para consciencializar as mentes de agora não pode implicar que se omita qualquer um dos lados da história, mas não me venham com enredos: o fulano foi mau, e isso, 35 (ou 350, 3500, 35000, etc...) anos depois da Revolução de Abril, NÃO PODE SER ESQUECIDO. Nem mesmo quando os servicinhos públicos tentam pôr umas florezinhas ou descaradamente propagandeiam os rostos do terror e da opressão como grandes estadistas que, sim, pá, fizeram coisas más, pá, mas foi naquela altura e, pá, as ideias deles até eram a olhar para o bem do país, pá, pelo menos nas cabeças deles, pá, pronto, pá, há que saber perdoar, pá, democracia também é isso, pá, saber perdoar, pá, porreiro, pá...
Por mim, p(r)á p*** que os pariu!

Felicitações

2009-04-23T12:21:00.000-07:00

Há dias, a pediatra do pequeno J. decretou o que eu já esperava: o miúdo tinha de começar a fazer nebulizações. Pouco depois, eu, a mãe e o rebento estacionámos numa farmácia para comprarmos um nebulizador. Registámos com atenção as explicações do farmacêutico, o que não dispensou a leitura das instruções de funcionamento do aparelhinho ultra-sónico e caro como o caraças.
As primeiras palavras que se podem ler nesse papelinho puseram-me a rir: o fabricante deu-me os parabéns por ter escolhido o modelo XPTO da marca YZT... Para mim, foi qualquer coisa como estar com uma fractura exposta numa perna, entrar num hospital e o pessoal das urgências felicitar-me por ter escolhido aquela unidade, mas já depois da equipa do 112 que me socorreu ter feito o mesmo por ter escolhido o serviço nacional de emergências e não uma marca concorrente.

Vem aí a pequena S.

2009-04-23T12:18:00.000-07:00

Não falta muito para o universo do Grande Porto ficar ainda mais bonito. A pequena S. está quase, quase a nascer, e cá para nós que ninguém nos ouve, ando mortinho por conhecê-la. À mamã e ao papá da pequena S., curtam muito a vida nova que vos espera!

Old man river

2009-04-07T06:11:00.000-07:00

Bolas...

2009-03-30T16:02:00.000-07:00

Enganei-me: percebi que na TV estava a dar notícias sobre Free Porto e, afinal, a conversa é mais do mesmo.

Posto isto, vou recolher à Carcereira e pensar sobre que tipo de cartaz nos reserva Rio para as próximas autárquicas. As fotomontagens da concorrência já estão por todo o lado, senhor presidente!

Yamagushi - duplo «hibakusha»

2009-03-30T15:42:00.000-07:00

(outra coisinha, para desanuviar ainda mais)

Tsutomu Yamagushi, um japonês de 93 anos de idade, é o primeiro duplo hibakusha (palavra japosena que designa as pessas afectadas por explosão nuclear) conhecido da história da Humanidade. A 6 de Agosto de 1945, Yamagushi, engenheiro, encontrava-se em Hiroxima, numa reunião de trabalho, quando os EUA lançaram sobre o Japão o primeiro ataque nuclear da história da Humanidade. Três dias depois, quando os EUA lançaram sobre o Japão o segundo ataque nuclear da história da Humanidade, Yamagushi encontrava-se em Nagasáqui, onde vivia, a explicar ao seu chefe como tinha sobrevido ao horror em Hiroxima.

(li no P2 do Público, também no sábado, dia 28 de Março, e não, não leio só os jornais ao sábado, e não, no sábado não estive de papo para o ar)

Extre-Monção

2009-03-30T15:17:00.000-07:00

(uma coisinha para desanuviar)

No sábado, 28 de Março, li no Jornal de Notícias que:

Uma mulher de Merufe, em Monção, teve funeral marcado para a quinta-feira anterior, dia 26 de Março. A cerimónia fúnebre não se realizou porque, afinal, a senhora, felizmente, estava viva. Até aqui, nada de insólito, nada de invulgar.
Avancemos na história: o funeral foi marcado após conversa com o padre Américo — cura de três paróquias, Merufe, Barbeita e Podame, reza a notícia, não sei muito bem porquê, mas pronto, registei —, que informado do falecimento da senhora, tratou dos procedimentos habituais em circunstâncias do género. A agência funerária contratada fez deslocar os seus funcionários ao hospital onde tinha sido internada dias antes (terça-feira), e quando ia recolher o féretro, a senhora morta estava viva. Quem tinha, então, despachado a senhora? Um irmão da senhora: o homem recebeu uma chamada do hospital a informá-lo que a irmã permaneceria mais alguns dias internada para ser submetida a uma biópsia, e não para ser sujeita a uma autópsia, como o senhor entendeu...

O recorde é dele, buááááá!

2009-03-30T13:59:00.000-07:00

(ainda a propósito de, bzzzt!, choques tecnológicos)

Um amigo meu deu de caras, por estes dias, com a informação: segundo a box Zon dele, na noite de 31 de Dezembro de 1969 (mil novecentos e sessenta e nove; MCMLXIX), às 23 horas e 59 minutos em ponto, foram alugados em casa dele, pelo serviço home video, nada mais nada menos do que 50 filmes. À data do aluguer, o meu amigo tinha nove meses de idade.

Não precisava que ele me contasse toda esta curiosidade para saber que ele é um tipo competitivo. Mas ainda estou para recuperar da inveja: na mesma data e à mesma hora, eu, que ainda estava para nascer, só consegui alugar 49 filmes. Buáááá, o recorde não é Meo...

(mais desenvolvimentos desta história nos próximos tempos)

E tu, itas?

2009-03-30T13:17:00.000-07:00

Bzzzt! Ando chocado tecnologicamente com o Twitter (com licença, vou só aqui à janelinha ao lado a ver se não me enganei a escrever a palavra... que não, não me enganei, siga a prosa), mais uma ferramenta ao dispor dos cibernautas e outros viciados na Internet, mais um espantoso instrumento de comunicação e, já me tentarem fazer crer, também a plataforma que já alimenta e na qual, num futuro assim mais ou menos imediato, assentarão todos canais e os órgãos de informação.

Bzzzt! Antes do primeiro Sócrates ter anunciado que ia chocar o país tecnologicamente, já eu andava chocado com algumas novidades da Internet. Logo no boom nacional da dita, com o aparecimento dos primeiros chats, mircs ou pircs ou lá como se chamava aquilo, tentaram fazer-me acreditar que a net ia varrer imediatamente (assim mesmo, do dia para a noite) do mapa todo o género de comunicações e meios de informação tal como eram conhecidos. Depois, com a evolução do processo para o Messenger até me disseram para acabar com o telefone em casa, quanto muito podia manter o telemóvel, porque o sem fios seria adaptável a esse espantoso salto tecnológico, como efectivamente é, devo reconhecer, embora o meu sem fios continue orgulhosamente a servir para as mesmíssimas funções: fazer e receber chamadas, enviar e receber umas sms.

Bzzzt! De choque em choque, continuo a comunicar-me pelo telefone com fios, continuo a ver televisão no televisor, continuo a ouvir cd's (e o vinil só está parado por uma questão de preservação da colecção que me custou muito dinheirinho), continuo a ler jornais, revistas, livros, etc... em papel, continuo a ouvir rádio num rádio, continuo a cozinhar no fogão, continuo a guardar a cerveja no frigorífico, e continuo, acima de tudo, a preferir falar olhos nos olhos com toda a gente, sem ter a mínima pachorra para um Twitter que evoluirá para um outro estado de graça até dar a vez a outra coisa qualquer. Até lá, sigo na minha, a pensar que somos um povo muito evoluído a consumir estas coisas da tecnologia, mas não abram a boca de espanto nem me espanquem sempre que disser: «Eu? Não, não tuíto... Porquê, tu itas?»

Dois anos

2009-03-23T16:21:00.000-07:00

Dois anos é quanto este blog vai celebrar dia 25 deste mês. Não ando com tempo para escrever, ainda que todos os dias me passem coisas pela cabeça para descarregar aqui.
Seja como for, ao cabo de dois anos, o Porto mantém-se a treta do costume. Vêm aí eleições e pode dar-se o caso de as coisas mudarem. Ou não. Pessoalmente, voto no ou não, mesmo que a câmara mude de mãos, de um presidente para uma presidente, de um presidente a quem a boca lhe fugiu há dias para a «merda» em reunião do executivo, para uma presidente que, se for eleita, jura abandonar as funções que exerce em Bruxelas para se dedicar inteiramente à autarquia — tocante!

Cenas...

2008-08-08T15:31:00.000-07:00

Já não morro sem os ter visto, mas mais um bocadinho e morria a vê-los! A A. pegou na situação e pintou um cenário do caraças a uma tia minha: «Ele emocionou-se, foi o que o que foi». A minha tia afligiu-se, disse-me para eu não me emocionar, para ter cuidado e ir ao médico e, como sempre, lá foi ela a viajar pelo tempo, «meu rico menino, parece que o estou a ver quando era pequenino, quando me desapareceu na praia, e fui dar com ele a chorar, meu rico menino, ai, que ele era mesmo pequenino, ó A. havia de o ver, coitadinho, na praia de Leça, ele estava à minha beira e, de repente, deixo de o ver, e ai, onde é que ele está, e lá fui dar com ele, a chorar, era pequenino, estava todo nuzinho, com a pilinha ao léu, e o que ele chorava...» Uf!
Mas vamos ao fundamental: quase morria a vê-los porque, de repente, a meio do (sejamos amigos) concerto dou comigo indisposto e a dizer à A.: «Não estou bem». Calei-me, retirei-me, ela atrás de mim, a tirar-me a máquina fotográfica e o telemóvel da mão, e eu a retirar-me, quase aos tombos... Fui, fui, fui e quando não pude ir mais, foquei o chão e atirei-me. Apagado. Uma quebra de tensão arrumou comigo. Quando despertei, foco uns óculos, uma boina e uns olhos que não engavam, e ouvi a voz: «Ehhhh pá, eu quando fumo muito também fico assim... Já me deu isso muitas vezes.» Tentei mandá-lo para a quinta pata do cavalo do Napoleão, mas não tinha forças para desatinar e optei por outra estratégia: «Pois, pá, mas eu não fumei nada... Pois, pá, a mim também me dá muitas vezes...» Mas o preocupado só arredou pé quando chegaram três diligentes elementos do piquete da Cruz Vermelha: um quis desapertar-me o casaco que já estava desapertado, outro, acho eu, deixou-se estar a ver o aparato, e o terceiro ria-se para mim enquanto perguntava: «Bebeu? Já comeu? Comeu bem?». Que não, que sim, que sim, respondi-lhe. «Mas vá ali ao posto, que eles medem-lhe as tensões», e eu lá me fui pondo de pé, dois deles a ampararem-me... «Vai lá ao posto», insistiu a A., e para lhe fazer a vontade, eu ia ao posto, e posto isto dou comigo já sem os Cruz Vermelha ao meu lado, às malvas mais o posto, fui para a casa de banho, aliviei a bexiga, lavei a cara e ouvi a A. contar-me: «Ó pá, aquele rapaz, eu ali aflita e grávida, ele e tu falarem, aquilo não fazia sentido, e ele a perguntar-me se eu precisava de ajuda, e eu a pedir-lhe para ir buscar um pacote de açúcar, mas ele só falava contigo e tu a falares para ele...»
Entretanto, a minha tia disse-me ainda para deixar o tabaco.

Já não morro sem os ter visto

2008-08-08T15:00:00.000-07:00

Ponto final. Já não morro sem os ter visto, e passou uma semana desde que os vi. No dia seguinte, a I. perguntou-me: «Então, o que é que achaste?» Vi o que estava à espera de ver, três mortes lentas e uma quase morte lenta (o baterista) em cima do palco... Sinceramente, desde o primeirinho segundo em que soube que eles vinham por aí, pensei que nem Viagra ou Pau de Cabinda resultariam contra a impotência que lhes baixou o cano há muito, muito tempo, e do (sejamos amigos) concerto, prefiro reter o efeito: Sex Pistols, o produto comercial ainda resulta — em ano de cartaz bastante discutível, o festival arrancou cheio de gente que foi lá de propósito para os ver, gente iludida ou não, gente consciente ou não daquilo em que se estava a meter.

Andam feitos!

2008-07-21T18:21:00.001-07:00

O pequeno J. é bestial e só preciso de olhar para os olhos da A. para ter a certeza disso. Há uma hora e qualquer coisa, encostei a cabeça à barriga dela. Ele despachou-me um pontapé na orelha esquerda e ela pôs-se a rir. Ele e ela andam feitos um com o outro e eu fico mesmo, mesmo, mesmo, mesmo derretido por ambos.

Ei-los!

2008-07-21T17:34:00.000-07:00

Quero lá saber se passaram 30 anos, quero lá saber se dizem que eles estão mais para lá do que para cá, quero lá saber se eles se reagruparam para ganhar dinheiro, quero lá saber das boas e das más línguas. Eu quero é ir lá vê-los, nem que seja a pé... Porque, quando os comecei a ouvir, lá muito para trás, mesmo muito, pensava que nunca, mas nunca mesmo, teria oportunidade de assistir a um concerto deles, até porque a banda já se tinha desmembrado. Carreguei durante uns anitos essa maldita frustração. Eu e muitos como eu.

Mas deu-lhes na cabeça ou nas carteiras ou nas duas coisas para se juntarem outra vez, e finalmente vão passar por cá, por este rectângulo deprimido à beira-mar. Tenho pena que seja só agora, tenho pena que eles não tragam, propriamente, uma mensagem nova, mas não irei ao concerto à procura de um grande concerto ou de uma mensagem nova. Faz de conta que é como ir a um museu ver aquele quadro famosíssimo que só conhecemos dos livros. Quero ir para poder dizer: já não morro sem ver estes.

Palavra ou expressão cabeludas, precisa-se...

2008-07-12T18:20:00.001-07:00

Há uma semana que dou voltas e mais voltas à cabeça e ainda não encontrei uma palavra ou uma expressão suficientemente cabeludas para classificar isto: 1,65 euros foi quanto eu e a A. pagámos por meia hora de utilização do parque de estacionamento dos Clérigos.

Um uffinho!

2008-06-12T18:45:00.001-07:00

De golpe em Galp, a mamã e eu ficamos um pouco mais aliviados por sabermos que o bebé não será alimentado a Gasóleo, Gasóleo Agrícola, Fuel Jet ou Jet Fuel ou seja lá qual for a zurrapa que eles metem nos aviões, a Super Sem Chumbo 95 ou a Super Sem Chumbo 98...

O micro-ondas, uma treta por capítulos III - O FIM

2008-06-07T15:33:00.000-07:00

Ninguém sabe como: o micro-ondas dos meus vizinhos fugiu de casa e vive hoje, feliz, em Paris, com Remy, o famosíssimo Ratatui de esgoto dotado e danado para culinária. Juntos exploram a cozinha do restaurante Chef Gusteau, cujo dono, Linguini, recupera de uma estranha intoxicação alimentar. A ASAE francesa, a ASEAUX, investiga o padecimento de Linguini por denúncia do enfezado Skinner, um invejoso de merde a quem Colette, mulher de Linguini, já prometeu despachar dois pares de bofettades.
A ASEAUX apreendeu no restaurante 14 quilos de carne fornecidos pelos talhos Malade, dos irmãos Malade, Jean e Jacques, gémeos em tudo menos no nome próprio. Colette, em entrevista de quatro páginas ao Le Parisien, pôs as mãos no fogo pelos manos Malade, jurou a pés juntos que o restaurante Gusteau cumpre todos os mandamentos de higiéne, que até nas toilettes se poderia servir a sopa se fosse caso disso, que Remy tem as vacinas em dia, que Linguini caiu à cama por causa de um croissant mal cozido e de um pacote de leite chocolatado que, mesmo estando fora de validade, Linguini insistiu em beber. «No restaurant é que ele non ficô doênt! A ASEAUX vai descôbrri que l'enfezaux Skinner querr darr une grande facade no patrimóne de Linguini e, entón, Skinner vai de cane, et moi, je le dou deux párres de bofettades! Grande stupide», disse Colette, grávida de cinco meses e meio (não, Remy não é o pai...).

Fin

Hormonas

2008-05-19T17:04:00.000-07:00

Ela refila, chora, ri, chora e volta a rir, conta uma piada, diz muitas gracinhas, faz umas asneiras, desatina, atina, controla-se, descontrola-se, ganha coragem, tem medo, sente-se enérgica, sente-se cansada, dá-me na cabeça, elogia-me, faz queixa à mãe... Eu, olho para ela e digo muito baixinho: só espero não ser esquartejado pelas tuas hormonas!

P.S. — Acabo de me arrepender de escrever isto, mas o que está feito, está feito!

Nova votação

2008-05-06T16:44:00.000-07:00

Está encerrada a votação para o grande final de «O micro-ondas, uma treta por capítulos». Agradecido pela colaboração e particularmente feliz com o número de votantes (sinceramente, só contava mesmo registar o meu voto - e votei só para experimentar o sistema), tentarei, brevemente, satisfazer a decisão da maioria. Entretanto, avanço com nova e muito importante votação.

Sobrinha

2008-04-22T18:13:00.000-07:00

Conversa entre a minha mãe e a minha fantástica sobrinha, quase oito anos de idade...

A minha mãe — Então, se o bebé da A. e do tio for uma menina, qual será o nome?
A minha sobrinha — Ó avó, não sei...
AMM — E se for um menino?
AMS — Se for um menino... Já sei! Peter Pan!

Por mim, compro.

Sobrinho

2008-04-22T18:03:00.001-07:00

Conversa, ao telefone, com o meu fantástico sobrinho, quase cinco anos de idade...

Sobrinho — O bebé já nasceu?
Eu — Ainda não, ainda não... Temos de esperar mais um pouquinho, está bem?
S — Sim, está bem...

O meu sobrinho anda farto de ser o mais novo da família e, recentemente, partilhou essa preocupação com os pais. O assunto chegou aos meus ouvidos e eu prometi ao miúdo que ele ia deixar de ser o mais novo da família...

Cuidado com as vossas almas

2008-04-22T17:22:00.000-07:00

Há uma hora e qualquer coisinha que chegámos a casa, eu, a minha A. e o feijãozinho, vindos do concerto do Nick Cave & The Bad Seeds, aqui mesmo, neste Porto ainda mais soturno por causa da chuva. Nos últimos tempos, passei os olhos pela crítica e li não sei quantas opiniões sobre o novo álbum do Nick Cave, li que o homem anda a fazer as pazes com Deus, li que o homem anda a soltar os cães sobre Deus, li que nem uma coisa nem outra, que o homem anda meio feito com Deus, meio feito com o diabo, li tanta coisa que fui desconfiado para o concerto, mas com trabalho de casa feito: ouvi o disco nas últimas semanas e, sinceramente, gostei muito.
Consta que, na véspera, o concerto em Lisboa tinha sido muito bom e fiquei a desejar que o do Porto fosse melhor. Se foi, não sei, mas acredito que não saiu a perder. O homem fez-me recuar aí uns vinte anos, quando o vi pela primeira vez, no Rivoli, com outras sementes más ao lado. Hoje o artista, que já viveu no Brasil, sabe dizer «obri fucking gado» e «obrigado», e em português agradeceu para aí umas mil vezes os aplausos e os delírios do público, sem perceber quase nada do que lhe disseram a ele. Ainda bem para o artista, pior para mim que tinha muito perto um improvável grupo de grunhos para um concerto do género. Acontece.
Foi a terceira ou quarta vez que assisti a um concerto do Nick Cave e deste último guardo as melhores impressões. A minha A. também gostou e o feijãozinho não se queixou nem um bocadinho.
A caminho do 51 anos de idade (22 de Setembro), o australiano continua a ser uma descarga de alta voltagem, como já se tinha (re)visto no projecto Grinderman. Não regressou, propriamente, dos mortos com Dig, Lazarus, Dig!!!, mas desenterrou uma parte dele próprio que, percebe-se agora, esteve a maturar na sombra, nos bastidores das experiências mais recentes, para se libertar outra vez e nos levar a alma a todos... Oh, Deanna, o gajo tinha mesmo razão!!!

A propósito do micro-ondas dos meus vizinhos

2008-04-14T19:37:00.000-07:00

Não parecia, ou talvez parecesse, mas a verdade é que a história do micro-ondas ainda não terminou. Se me descontrolar, tenho assunto para escrever para aí mais uns quatro ou cinco capítulos, e é assim porque, paralelamente ao micro-ondas, outros aparelhinhos da casa dos meus vizinhos também resolveram cruzar-se com a minha vida. Julgo que terei oportunidade para condensar tudo na mesma narrativa (uau, grande palavrão!). Portanto, não desespereis, ou desespereis, enfim, isso é convosco.

Um abraço

Aniversário

2008-04-14T19:30:00.000-07:00

Estimadas e estimados: esta treta de blog já fez um ano (25 de Março, só agora reparei). Obrigado pelos presentes que vão deixando. São a parte mais importante disto tudo. Sobretudo quando penso nos presentes que, na rebeldia da adolescência, às vezes deixava à porta dos outros...

Um abração!

Feijão, feijão...

2008-04-12T14:12:00.001-07:00

Desaba o céu sobre a cidade, chove a potes, julgo ter visto um relâmpago, e está bem assim, Abril, águas mil, há-de vir um Maio maduro, já com o feijãozinho bem mais crescidinho e eu e ela cada vez mais mortinhos por lhe pôr as mãos e a vista em cima. Posto isto, vou trabalhar. Um saravá!

Às estimadas e aos estimados

2008-04-02T15:28:00.000-07:00

Às estimadas leitoras e aos estimados leitores: a minha correspondência às vossas eventuais expectativas será fraquíssima. A produção de textos tem sido demasiado baixa até para o meu gosto e da diversidade de tretas prefiro nem falar. Mas procuro compensar-vos com um aviso: a partir de Novembro, se tudo correr bem e se Deus quiser, terei ainda menos tempo para escrever no blog. Façam as contas e cheguem às vossas conclusões. Eu já cheguei à minha: há momentos emocionalmente poderosos que nos fazem mesmo ver a vida com outros olhos. Hoje amo ainda mais os meus pais, e já só tenho a minha mãe entre nós.

Um xi, voltarei assim que puder, antes de Novembro, com certeza.

Justificação

2008-03-16T14:20:00.000-07:00

Sim, eu sei que tudo são recordações... Ops, desculpem, o Vítor Espadinha não é para aqui chamado. Mas roda o palco e vamos ao que interessa: a saborosa e inata tarefa de procriar é uma das justificações para a lenta (diria quase parada) cadência de publicação de tretas. Agora que me expliquei, avanço com mais um capítulo de o «Micro-ondas, uma treta por capítulos»... A história prossegue no post que espreita por baixo das saias deste.

O micro-ondas — uma treta por capítulos (II)

2008-03-16T14:06:00.000-07:00

Capítulo II

Quando li as «Instruções de uso» do micro-ondas dos meus vizinhos, juro que me apeteceu gritar um palavrão daqueles com tantos ou mais cabelos que uma colónia de hippies. Fiquei em brasas com aquelas instruções: se deviam instruir-me a utilizar o aparelho, por que raio continuava eu a mirar com absoluta ignorância para todos os botões do dito cujo? «És um morcão», reprovei-me em pensamento, mas respirei fundo e agitei as folhas de papel e foquei outras vez as letras miúdas e impressas com tinta claramente pobre...
A segunda leitura esclareceu-me. Foi um alívio. Desta vez, não tive razões para cortar o caminho ao pensamento que me descia até à língua, e partilhei o meu inequívoco entendimento das «Instruções de uso» com os meus vizinhos: «Se isto foi feito para ensinar as pessoas a trabalharem com o micro-ondas, agora que acabo de reler estas belas instruções, tenho a certeza que quem escreve estas coisas, quem faz estes quadros e estas ilustrações sofre de um imenso rancor à Humanidade.» O meu vizinho assinou por baixo: «Pois, e em várias línguas...», disse-me, e pus-me a folhear aquele compêndio de nações unidas e a comparar as instruções em português com as instruções em inglês, e as instruções em inglês com as instruções em espanhol, e as espanholas com as francesas, e as francesas com as italianas, e as italianas com as alemãs, e as alemãs com outras já não sei de onde... Mesmo sem perceber patavina de alemão e das outras que eram já não sei de onde, acertei outra vez agulhas com o meu vizinho. «Enfim, para dicionário foleiro, não está mal», e o meu vizinho recebeu bem o passe e, virando-se para a minha vizinha, rematou: «Pois, quando quiseres saber como é que se diz em chinês “pôr a aquecer no micro-ondas”, já sabes onde podes aprender!» Gargalhei.
Mas o caso não era para rir e o riso desapareceu-me mesmo quando olhei para o pátio dos meus vizinhos. Estávamos na cozinha deles, apeteceu-me ir lá fora fumar um cigarro, levei a mão ao bolso direito das calças e... «raios, deixei o tabaco do lado de lá, em casa», pensei, reprimindo automaticamente o impulso de pedir um cigarro à minha vizinha, por vergonha.
Disfarcei, agitei outra vez as folhas de papel, sacudi a cabeça como fazem os boxeurs quando aquecem para os combates e creio que esse gesto assustou a minha vizinha. «Deixe lá, depois o meu neto passa por cá, a ver se põe isto a trabalhar», disse-me, mas descodifiquei assim a mensagem: «Você está a ficar furioso com esses papéis e ainda vai acabar aos murros ao micro-ondas.» Reagi de imediato, num tom educado, mas com as palavras a saírem-me a cem à hora. «Na vossa casa, não mando nada, era o que mais faltava! Mas não saio daqui enquanto não perceber como é que se domina o aparelho! Ia agora fazer-lhes uma desfeita dessas, depois deste tempo todo que aqui estive a incomodá-los! Podiam estar os dois sossegados, a verem a vossa televisão ou a conversar... Nem pensar em ir-me daqui sem pôr isto a trabalhar, nem pensar, isso é que nunca!» Mas, ao fazer finca-pé, percebi que me enganara a medir o alcance das palavras da minha vizinha, e desacelerei e procurei aliviá-la do incómodo que, afinal, ela sentia por pensar que me estava a incomodar com aquele trabalhão de interpretar as malditas instruções do micro-ondas. «Provavelmente, está a ficar tarde para vocês. Estas coisas também não são para se tratarem à noite, mas não pude vir antes. Se preferirem, passo por cá amanhã, de dia, e agora até levava as folhas comigo para as ler melhor, com mais calma...», e o meu vizinho interrompeu-me. «Por nós, esteja completamente à vontade», disse-me, com um sorriso puro e gesticulando para vincar: «A sério, esteja mesmo à vontade. Temos tempo!» A minha vizinha alinhou com o meu vizinho e, também com o sorriso iluminado das boas pessoas, disse-me: «Faça mesmo como entender, só não quero é que se esteja a maçar com isto.»Então, sorri para eles com um sorriso espontâneo, um sorriso que só se abre para alguém de quem gostamos. «Eu também tenho tempo e vocês não me maçam», disse-lhes, voltando-me automaticamente para o micro-ondas. «Ó artista, vamo-nos entender, está bem? Tu, com esses botões todos, pareces mais um casaco», trocei com o aparelho. A minha vizinha fez «eh, eh, eh», o meu vizinho também se riu e eu rendi-me à evidência: as instruções de uso dos electrodomésticos são boas para formar autodidactas, ainda que, no fundo, no fundo, me pareçam muito más até para limpar rabos...

O micro-ondas — uma treta por capítulos

2008-02-04T15:32:00.000-08:00

Capítulo I

Uma das grandes certezas da vida é o movimento do tempo: vai sempre em frente, e arrasta-nos com ele. Às vezes, tentamos fintá-lo, e o tempo ri-se de nós porque sabe, perfeitamente, que não podemos travar ou inverter a corrente em que ele nos leva. Só a morte é capaz de tamanha façanha, ou talvez não — a confirmação do prolongamento da vida para além da morte derrubará esse pensamento ou crença, mas quem tem pressa de saber o segredo?
Se me perguntarem se fumei qualquer coisa que não seja tabaco, nego por completo e ofereço meio litro de líquido fisiológico aos desconfiados. Toda esta treta vem a propósito dos meus vizinhos, um casal bestial a quem um dos netos ofereceu, há meses, um micro-ondas para os ajudar nas tarefas mais simples e rápidas na cozinha. Por um acerto do destino dá-se o caso de o neto ser meu amigo, daqueles do peito e a quem se perdoa tudo e mais alguma coisa, mesmo quando o mais justo seria descarregar-lhe em cima uma valente dose de porrada — e as vezes que ele já esteve perto disso! — porque não veio tomar aquele café que foi combinado para aí um milhão de vezes...
Eu (e mais alguns amigos) sei que o neto tem andado muito ocupado, mas os avós há meses que fitam o aparelho sem saber como o utilizar. Não, eles sabem muito bem o que é um micro-ondas, já trabalharam com um durante umas férias, mas este é muito diferente do outro, e até a senhora que, semanalmente, passa lá por casa a dar uma arrumação, lhe faz cara feia: «Também não é nada parecido com o que tenho».
Há dias, enquanto fumava um cigarro no pátio da minha casa (lá em casa, fuma-se no pátio, por respeito aos tectos, que são altos e deram um trabalhão a pintar), a minha vizinha assomou à porta exterior da cozinha da casa dela e atirou-me do lado de lá do muro:
— Desculpe, não me faz um favorzinho?
— Claro que sim! — e fiquei a pensar que ela me ia pedir um cigarrinho...
— Quando puder, dava aqui um saltinho só para ver se me consegue explicar como se trabalha com o micro-ondas...
— Mas é que vou já... — e fiquei a pensar que ela e o marido já me tinham dito, há uns tempos, que tinham um micro-ondas, e fiquei, sobretudo, a pensar que o marido me tinha dito, há menos tempo, que ela andava com ideias de aprender a cozinhar no micro-ondas.
— Agora não, deixe estar... Depois, quando tiver mais tempo.
— Agora tenho tempo — e olhei bem para ela e percebi que era domingo à tarde, fazia bom tempo e que, portanto, eles iam sair... — Mas tudo bem, eu passo aí depois. Amanhã, se lhe der jeito. Hoje, vou trabalhar e devo chegar muito tarde...
— Quando puder, quando puder...
— Mas, olhe, eu não sei fazer muitas coisas com os micro-ondas. Cá em casa, só o uso para aquecer água ou comida e para descongelar. O resto, nem quero saber. Cozinhar é no tacho e no forno, isso dos micro-ondas a fazerem a nossa comida não é para mim...
— Pois, pois, eu também não quero cozinhar nisto, nem pensar! Uma pessoa nem vê se a comida está a ficar boa...
— Tirou-me a comida da boca!
— Ah, ah, ah, você é tão engraçado!
— Nem me diga isso que fico envergonhado!
— Ah, ah, ah, ai que riso! Você é um ponto, você é um ponto... — e foi para dentro de casa, pisando, invariavelmente, a passadeira da boa educação — Boa tarde e desculpe, boa tarde e desculpe...
— Boa tarde, e não tem que pedir desculpa! Boa tarde, boa tarde...

(continua)

Pois, só na rua...

2008-01-14T16:12:00.000-08:00

Proibido fumar! Olhem que a multa pesa e os gajos não estão para brincadeiras, escrevem logo, ainda o fumo está a acabar de entrar no pulmão e já o guito está a sair da carteira direitinho para o bolso deles, e como eles precisam sempre de dinheiro, já se sabe que cá o Zé nem levanta o pé, paga e não bufa, o fumo, pois claro, que isto agora só na rua é que se pode puxar do cigarrito. E está muito bem, já era tempo de purificar o ar dos cafés, dos restaurantes, dos centros comerciais, dos elevadores, dos escritórios, etc... Finalmente, a lei. Eu fumo, mas compreendo o outro lado e aceito bem a lei (e eu fumo), mas o que me fazia uma espécie do caraças é a aplicação da dita cuja em parques de estacionamento dos centros comerciais, por exemplo. Já me explicaram: como os cigarros, as cigarrilhas, os charutos e os cachimbos não são equipados com catalizadores, a bem da saúde pública o único fumo permitido nestes espaços é o libertado pelos escapes dos automóveis e dos motociclos.

2008, mais um dia

2008-01-05T16:29:00.000-08:00

Primeira treta de 2008, curtinha, só para assinalar a entrada no novo ano. Este é bissexto, Fevereiro será mês de 29 dias e teremos, então, mais 24 horas para rir, conviver, ler, ouvir, cantar, gritar, desatinar, atinar, beber, comer, etc... Ah, e tudo isto com uma vantagem: esses 1440 minutos extra não são uma concessão dos nossos estimados governantes. Nem isso lhes ficamos a dever!

Bom ano, malta!

Brinde

2007-12-18T16:05:00.000-08:00

Com o Natal à porta e o ponto final neste ano de 2007 ao virar da esquina, as tretas do costume, Boas Festas, muito bacalhau na mesa, rios de vinho, prendas no pinheirinho de ramos verdinhos ou no sapatinho, tanto faz, retirem os exaustores das chaminés a bem do simpático das barbas brancas que trabalha para a coca-cola e mais não sei quantas multinacionais, nacionais, regionais e afins, paz e amor na Terra, sais-de-fruto para a digestão, volta e meia uma meia-volta à mesa para carregar nos doces, bolo-rei com brinde e fava, e chiça!, à fava mais o brinde, lá se foi um dente, e um brinde a todos, aos que por aqui passam e deixam marca, aos que passam e não deixam marca, aos que não passam, e assim se passou mais um ano, mas antes deste acabar, talvez ainda passe por aqui... Vão passando por cá, e passem bem, amigos!

Concerto

2007-12-02T15:51:00.000-08:00

Bom, muito bom para mim não ter fixado o nome do anfitrião que subiu ao palco do Pavilhão Municipal de Vila Nova de Gaia para anunciar a entrada de Peter Murphy no recente concerto do carismático líder dos Bauhaus em Portugal. Toda a banda, grupo rock, rancho folclórico, quinteto de jazz, dueto de pistolas ou orquestra de tachos tem um carismático líder. É o que me dizem, para aí desde sempre, os jornais e as revistas, os tópes mais, os programas das rádios, etc, etc..., quando querem designar o rosto dos rostos, o artista entre artistas, a figura das figuras dos agrupamentos, conjuntos ou outros aglomerados musicais...
O carismático líder só tem uma designação alternativa: o líder mítico dos... Mas é mau para o artista chegar a este ponto: por regra, esta é a designação que, com maior ou menor controvérsia à mistura, assenta bem em figuras como John Lennon, Jim Morrison, Kurt Cobain, Freddie Mercury, Raúl Indipwo, entre outros falecidos. Ser líder mítico, portanto, é o contrário de estar vivo, dir-nos-á Lili Caneças, indiscutível líder mítica da socialite portuguesa, que com certeza anda encantadérrima com o regresso de Santana aos tiroteios de pólvora seca entre a oposição e o governo na AR que nos tira o ar. Santana, sem guitarra mas com muita música para dar e vender, está de regresso ao Parlamento como líder carismático do grupo parlamentar do PSD agora carismaticamente liderado por Luís Filipe Menezes, presidente da Câmara Municipal de Vila Nova de Gaia, câmara esta que, foi anunciado antes de Peter Murphy entrar em palco, tem a pretensão de fazer do seu município uma alternativa a Lisboa em matéria de grandes centros nacionais de entretenimento público.
Acho bem, porque estou pelos cabelos de ver tudo o que é espectáculo ou concerto de esquina ser concentrado em Lisboa. Acho mal, porque não fica nada, mas mesmo nada bem pôr um anfitrião de voz roufenha e oportunista em palco antes de um concerto para fazer campanha eleitoral — como já disse, o melhor, para mim, desse momento, foi não ter fixado o nome desse aspirante a político, ainda que à minha volta houvesse quem o conheça.
Se houve esforço autárquico para promover o concerto, aplaudo a iniciativa com alguma contenção: fica o exemplo para outros concelhos que nada ou pouco fazem. Mas, no fundo, as câmaras existem e alimentam-se de erário público para servirem os cidadãos, e à partida não andamos por aí a aplaudir todo o serviço que nos tem de ser prestado por direito constitucional. Também não ovacionamos o padeiro que nos deu o pão para a mão depois de receber o nosso dinheiro, e até entendo que os padeiros merecem muito mais o meu aplauso do que qualquer político do planeta.
Não faço a mínima ideia em que pé estão os pensamentos de Menezes sobre a câmara de Gaia, desconfio apenas que o homem dificilmente se recandidatará à presidência da autarquia nas próximas eleições e até já terá um potencial sucessor ao seu cargo na câmara, mas cada marco na história tem o seu tempo para ser erguido (neste caso, empossado), e o momento é feito de outras coisinhas. Como pôr uma figura de voz roufenha e oportunista a anunciar pretensões em tom de campanha eleitoral a uma plateia bem compostinha de um concerto. Pretensões legítimas, mas passíveis de caírem no ridículo: se a câmara e todo o circuito laranja de Gaia aspira ao estatuto de capital da animação do Norte, deve começar pelo básico — uma boa sala para espectáculos, daquelas com acústica e tudo. Coisa que o multifuncional pavilhão municipal não é e não tem, por muito que custe e doa aos idolatradores gaienses (e não só) do actual carismático líder do PSD.

Música para o tio das botas

2007-10-08T12:35:00.001-07:00

Há dias, a minha sobrinha, sete anos de inesgotável energia, prometeu dedicar-me «mil músicas, tio», quando o violoncelo não tiver segredos para ela. Já o meu sobrinho, quatro anos de inesgotável energia, diz-me, com olhos grandes a brilhar, que «ó tio, tu podes ser o Gato das Botas!»

O mundo pula e avança

2007-10-08T12:28:00.000-07:00

Por contingências que não são para aqui chamadas, a cadência de tretas tem sido manifestamente baixa, para não dizer nula. Acontece. E o mundo não tem deixado de pular e de avançar por causa disso. Felizmente para a Terra, este microespaço da blogosfera não é fundamental ao pulsar planeta.

Parabéns a você...

2007-08-25T15:08:00.001-07:00

Há dias, enchemos a casa para celebrar o aniversário da A. Foi brutal. Acho que até tive gente pendurada nas orelhas, e só podia ser gente, porque não uso brincos, nem costumo brincar com estas coisas tão sérias.

Fiquei feliz: a casa aguentou-se firme e as gatas do meu irmão, que gozam as suas primeiras férias no estrangeiro, em 15 anos de muitas miadelas e quilos e quilos de Whiskas, colaboraram com meiguices e misturaram-se com a malta.

Fui ao céu: a absoluta felicidade da A. (estupendamente descrita pela própria no seu blog) era a prenda que sempre desejei para ela neste aniversário tão especial. Soa a frase feita, mas quero lá saber, cansei de ser sexy como as outras que (também) não vi no Paredes de Coura, e para o ano, minha linda, há mais e melhor!

Ausência...

2007-08-25T13:50:00.000-07:00

A edição deste ano do festival Paredes de Coura foi engraçadinha... Choveu incomparavelmente menos, o Morrissey não se pôs a andar do palco no começo do pânico porque não fazia parte do cartaz, a cervejinha estava fresquinha, o golfinho Miguel Ângelo passeou-se pela zona VIP, potenciando saudáveis momentos de escárnio, havia mais sopinha e broa prá vipalhada, havia ainda uns bolinhos muito elogiados, mas que não cheguei a provar, havia uma saia muito colorida com Che Guevaras estampados, havia KFC's para disfarçar a fome, havia gente para a mundial, havia os siquezinhos radicais e havia os Sonic Youth a fechar tudo e mais alguma coisa. Por um elementar respeito à privacidade de cada um, reservo-me o direito de omitir a explicação para a minha ausência nesse bom final do Paredes de Coura de 2007 — como facilmente se comprova na fotografia. Onde estava eu nessa altura? Não é um segredo, mas também não vou ser eu o dedo duro que vomitará a justificação... Eu só queria mesmo era desabafar.

Puxão de orelhas

2007-08-17T09:06:00.000-07:00

Entre a última e esta treta já passou um tempinho bem aproveitado para gozar férias (duas vezes!), trabalhar pelo meio, celebrar aniversários, encher a casa de gente, mudar a disposição do sofá na sala, lavar roupa, cuidar das gatas do meu irmão - gatas mesmo, nada de confusões -, fumar uns cigarros, comer, beber, dormir, cozinhar, tomar banho, passar a ferro, dizer disparates, fazer disparates, desatinar, maldizer o mundo, agradecer ao mundo, ler livros, ver filmes, ouvir música, etc..., etc..., etc...
Só não tive mesmo tempo para passar por aqui, o que já me valeu um puxão de orelhas... A minha vénia, acompanhada de um pedido de desculpas à Inês.

«Bike te faz bem!»

2007-05-19T16:29:00.000-07:00

O meu amigo Cristiano meteu-se a brios e por estes dias foi de bicicleta do Porto a Madrid, num pelotão pequeno, ele e mais uns colegas do trabalho. Há uns meses, quando ele me falou sobre essa empreitada, dei-lhe moral, mas só depois de fazer aquilo que os amigos devem fazer sempre nestas circunstâncias: desatei no gozo, «bike te faz bem», chalaceei, chegando a admitir-lhe que eu passaria a acreditar em Fátima se ele realmente fosse de bicicleta a Madrid.

A esta hora, e sem pretender ferir consciências ou beliscar devotos, que a gente nunca sabe quem anda por aí a espreitar os blogues à malta, Fátima não ganhou mais um fiel. Mas passei a admirar ainda mais o meu amigo Cristiano pela perseverança dele. Saber que ele foi a Madrid em cima de uma bicicleta e a pedalar mesmo os quilómetros todos que vão do Porto à capital espanhola, não me surpreendente nadinha. E é assim porque este meu amigo há muitos anos colecciona momentos de determinação, de uma força de vontade tão forte que chega a ser contagiante.

Estou contente pelo Cristiano, um bestial, um irmão dos irmãos, um irmão dos amigos e um tipo com uma pedalada do caraças para ser e fazer outros felizes. Pessoas assim, julgo, são mais raras que milagres. Sem ofensa, prefiro acreditar nas pessoas.

PS — Acabo de apanhar o Cristiano de agulha espetada no braço. «É pá, liga-me daqui a um bocadinho... Estou a dar sangue», justificou-se.

Já hera!

2007-05-06T15:27:00.000-07:00

O FC Porto ganhou ao Nacional, o Boavista perdeu com o Beira-Mar, o Toninho pôs música no Disco Volante, o Vasco fez anos, o Alberto limpou o sebo à concorrência na Madeira, o Sarkozy fez o mesmo em França, o people andou pelas ruas a manifestar-se pela legalização da marijuana, e já que estamos a falar de erva, a hera do pátio lá de casa já era, o que vale é que o tempo está melhor, lá me safei da distracção e consegui arranjar os três cêdês do Público em dois quiosques, a cantiga é uma arma, evidentemente, mas era escusado o filme do Fame a passar na RTP 1, a série ainda vá que não vá, pronto, a minha A. pelo menos ia gostar, e se a rapariga andar feliz, melhor, raios partam aquele mosquito que a desasossegou e a marcou bem marcadinha, há-de pagá-las, o filho de oitenta bzzzs, e pergunta-se quem lê isto se estou com os parafusos todos, mas pronto, deixem lá, disse ao Vítor que ia despachar qualquer treta aqui no blog, já tinha prometido o mesmo ao Cristiano, depois da nossa recente incursão pela Galiza, quase mar adentro e com o mar a inundar-nos o prato, estava bom o peixinho em Baiona, terra de meias, era o que dizíamos em miúdos, malandrices, enfim, outros tempos, sem internétes, havia era os ZX Spectruns e os Timéxes, os Commodoras dos amigos e o caraças, e se fosse um Reininho a escrever isto, ah! que o gajo é um espectáculo, mas o devaneio é meu, ah! que o gajo é maluco ou foi à manifestação, e eu sem lá ter posto os pés, mas tanto me faz, quero lá saber, e se quiserem mesmo saber, para mim, nem sumol, nem coca-cola, mudar de vida disse o José Mário Branco, quem foi vê-lo e ouvi-lo à Casa da Música descodifica, quem não foi, pronto, não foi, aborrece-me é saber que a minha mãe esteve sozinha à noite numa paragem de autocarro uns bons três quartos-de-hora à espera de um autocarro que não apareceu, safou-se de táxi, e é para isto que a malta paga o bilhetinho ou o passe, para sofrer de STCP, sim, como também dizíamos, já mais crescidinhos, Somos Transportados Como Porcos, tomem lá, andem a horas, resmungávamos, e não havia o trânsito que há hoje, não havia a poluição que há hoje, e nós muito felizes em Leça da Palmeira a ter desejos de aventura pelas ruas do Porto, que na altura o Porto era muito mais fixe, carago, germinava vida na cidade, esta cidade que agora se põe cidade-fantasma à noite, ou será de mim, pergunto, porque quanto mais a atravesso à noite, menos gente vejo, e a que vejo, sinceramente, arrepia-me, sendo que toda a gente tem direito à existência, também não vamos ser extremistas, mas pronto, arrepia-me, e o melhor é acabar por aqui porque eu próprio já não sei onde isto vai, que se lixe, vou pôr o ponto final já aqui à frente.

PS - Heras, descubram-nas nestes links:

http://pt.wikipedia.org/wiki/Hera

http://pt.wikipedia.org/wiki/Hedera_helix

Mudam-se as palavras

2007-04-28T07:56:00.000-07:00

«Autoridades policiais atentas à concentração pró-salazarista em Santa Comba Dão

28.04.2007, Maria Albuquerque

Manifestação é hoje, no Largo do Município, em defesa do anunciado Museu do Estado Novo. GNR reforça meios a manter no local

Saudosistas de António Oliveira Salazar concentram-se esta tarde, a partir das 14h00, no Largo do Município de Santa Comba Dão, em defesa do anunciado Museu do Estado Novo e para celebrar o 118.º aniversário do nascimento do ditador. Para garantir a manutenção da "ordem e da tranquilidade públicas", a Guarda Nacional Republicana (GNR) vai reforçar os meios e manter no local o "dispositivo adequado" à situação.O comandante da GNR no distrito de Viseu, tenente-coronel Amaral Dias, não fez qualquer estimativa sobre o número de pessoas que poderão estar presentes na concentração convocada pelo Movimento Nacionalista Terra Identidade e Resistência.(...)»

Extraí este pedacinho de uma notícia publicada na edição de hoje do «Público». Quando a li pela primeira vez, dei comigo a coçar a cabeça. Ora, como está provado cientificamente que não tenho piolhos, nem anda praga na cidade do Porto, descobri depressa o parasita que me provocava o gesto... «Movimento Nacionalista Terra Identidade e Resistência».
Por mim, as pessoas são livres de pensar e de dizer o que pensam e compreendo que haja saudosistas, que haja prós-isto ou prós-aquilo, mas dá-me cabo da retina ver estas duas palavras no mesmo lado da trincheira: nacionalista e resistência. Sempre achei que a primeira andava nas ruas, monstruosa e de costas quentes, à procura da outra para a calar. Enfim, mudam-se os tempos, mudam-se as vontades, mudam-se as palavras, mudam-se as memórias, mudam-se as histórias...

José Mário Branco

2007-04-27T09:04:00.000-07:00

Na segunda-feira, dia 30 de Abril, à saída deste mês e à entrada de mais um Maio maduro, José Mário Branco vai actuar na Casa da Música, acompanhado por uma carrada de gente menos ilustre ─ e devo ser sincero, alguns dos que vão subir ao palco não faço a mínima ideia quem são. Para mim é irrelevante quem fará pano de fundo neste concerto, o que me interessa mesmo é ver e ouvir José Mário Branco, referência de irreverência, resistência, liberdade e, também muito importante para mim, alguém que caminhou lado a lado com José Afonso. Há trabalho de José Mário Branco na obra superlativa de Zeca, e se não tive oportunidade de ver Zeca ao vivo ─ por desvios de destinos, nem em pequeno passei em espectáculos dele (e lembro-me muito bem do ar pesado lá em casa quando Zeca morreu) ─, tenho agora a oportunidade de rever José Mário Branco, que me recordo (e é uma recordação assim fraquinha, fraquinha) de ter visto em criança. Portanto, na noite do dia 30 de Abril, à entrada de mais um Maio maduro, lá estarei na Casa da Música para o concerto de José Mário Branco. E o resto serão cantigas...

O motorista de táxi

2007-04-19T17:46:00.000-07:00

Eu sei muito bem que tenho concorrência fortíssima em matéria de contar histórias com/sobre taxistas, mas esta é fresquinha e tem pronúncia do Norte e tudo, carago. Passou-se assim: uma noite destas fechei a loja no trabalho e dei corda às sapatilhas (novas e «giras», como fez toda a questão de me dizer a minha A.) para ir dar um abraço a um bom amigo que celebrava o seu aniversário. Decidi ir de táxi... Disseram-me que os carros andam mais depressa que as sapatilhas. Segue-se a viagem, em formato de escuta telefónica da PJ:

Táxi — Vrrrrrrrrrrrrrrrrrrr, iiiinnnnnnc.
Porta do táxi — Chlunc... Nhééééé... Clanc!
Cinto de segurança — Ssssslllllllllllt...
Eu — Boa noite, amigo!
Cinto de segurança — Clic!
Taxista — Boa noite!
Eu — Olhe, vou para a Praça da República... Quer dizer, na verdade vou para uma rua à beira da Praça da República, mas o problema é que não sei o nome da rua... Mas posso ficar na Praça da República, que vai dar ao mesmo...
Taxista (já com a viatura em marcha e a central aos gritos) — Muito bénhe! Bámos à Praça da República e depois metemos prá rua...
Eu — Pois, mas é que essa rua... Não dá para entrar pela praça, a rua desemboca na praça... Está a ver o Pingo Doce da praça? Um pouco mais à frente da postura dos táxis, do lado direito, depois do cruzamento com Álvares Cabral...
Taxista — Olhe, já se lixaram...
Eu — Como?!
Taxista — Num biu ali o carro da polícia... Aqueles já comem. Cámbada do caral...
Eu — Pois, andam para aí a dar-lhe chispa...
Taxista — Esses polícias do caral... Mas, ó amigo, pode falar que eu estou a oubire... Cámbada de merda... Noutro dia f...-me béim, esses filhos da p... Bócê num quer ir para Mártires da Liberdade? Podemos ir a Cedofeita e à rua dos Bragas... Débe ser para aí que bocê bai... Mas olhe que me f...ram mesmo...
Eu — Às tantas é isso, devo ir para aí, para onde está a dizer, mas posso ficar na Praça da República...
Taxista — É que eu binha ali pró Marquês, mas deu-me buntáde d'ir à casa de bánho, e eu só posso ir à minha, porque num posso limpar o cu com papel, e fiz inbersóm de marcha e, carago, um gajo tem mesmo azar, num bi a polícia, que me mándou parar... Eu disse-lhe, «ó sô guarda, eu tou aflito, preciso d'ir à casa de bánho e só posso ir à minha porque num posso usar papel», mas o gajo disse-me «entóm bócê faz assim uma inbersóm», e eu disse-lhe «mas num binha ninguénhe, foi em seguránca e porque estou aflito», mas nada, ele começou logo a escreber...
Eu — Pois...
Taxista — Pois, nada... Eu disse ó gajo, «é que, tá ber, tibe de ser operado, muitas pessoas pensam que é coisa dos intestinos, mas num tem nada a ber, era uma coisa que tinha, que pode ser até um pêlo incrabádo, e eu num posso usar papel, tenho de labar no bidé, como as mulheres, sô guarda, e com sabóm de barra», mas o gajo nada...
Eu — Pois...
Taxista — Entóm bámos a Cedofeita que eu sei o caminho...
Eu — Vá à vontade, amigo, vá à vontade...
Taxista — Olhe, eu bem disse ó gajo a berdade, mas num adiantou... É que, tá ber, fui operado, muitas pessoas pensam que é coisa dos intestinos e num tem mesmo nada a ber, é uma coisa que se forma e tánto pode ser no cu como noutro lado, isto num é nada com os intestinos...
Eu — Pois, pois... Compreendo, compreendo, amigo, é um desconforto do caraças...
Taxista — Ui, mas é que bócê nem imagina amigo... Tá ber, débe ser para aquela rua que bócê quer ir, num é?
Eu — É isso, é... Fantástico!
Taxista — Porque só me posso mesmo labar com sabóm, enquánto tiber os pontos, diz que é melhor assim, porque o papel raspa e um gajo pode ganhar ferida... Com o sabóm nom, mas é f...ido, um gajo tem d'ir pró bidé como as mulheres... E esses gajos, a polícia, num quer saber, f...-se, cámbada do caral... Até lhe mostrei esta almofadinha, tá ber, é pra num magoar tánto o cu... Mas nada, f...-se lá pró caral...
Eu — Claro, claro...
Central — Marechal Gomes da Costa... Zzzt! Marechal Gomes da Costa... Zzzt!
Taxista — Beja lá, é aquie?
Eu — Isto mesmo, é nesse prédio aí... Mais à porta não podia ser...
Táxi — Vrrrrrrrrrrrrrrrrrrr, iiiinnnnnnc.
Taxista — Ora muito bem...
Cinto de segurança — Chloc... Ssslllllllllt, ponc.
Eu — Ó amigo, pague-se...
Porta do táxi — Chlunc... Nhééééé...
Taxista — Olhe que tem cinquenta cêntimos de troco...
Eu — Deixe estar, fica para a multa ou para o sabão. Boa noite, amigo...
Taxista — Obrigado, boa noite...
Porta do táxi — Nhééééé... Clanc!
Táxi — Iiinc. Vrrrrrrrrrrrrrrrrr...

Vizinhos

2007-04-17T14:44:00.000-07:00

Na minha casa nova, no Porto, posso dizer que me sinto mesmo bem e que tenho uns vizinhos cinco estrelas. Eles no pátio deles, eu no meu pátio, muitas vezes ficamos à conversa, sobretudo eu com o meu vizinho, que tem sempre uma história nova para me contar, uma recordação para partilhar, um sorriso para oferecer e até mesmo umas flores para me dar, «para pôr a casa mais bonita para vocês, para que sejam ainda mais felizes aí, como o casal que aí já viveu, que era mesmo muito, muito feliz». Construí, rapidamente, cumplicidade com os meus idosos vizinhos, quase os vejo como espécie de meus avós, eu que não conheci os meus avós, mas que ainda andei ao colo da minha avó paterna, como me dizem umas fotos antigas que a minha querida mãe guarda religiosamente. Enfim, posso dizer que eu e a minha A. tivemos uma sorte bestial de ter uns vizinhos tão sensacionais.
Mas há dias, passou-se assim: eu e a A. fumávamos um cigarrito a um canto do pátio onde o sol bate pelo princípio da tarde, quando o meu vizinho surge no pátio dele. Eu vestia roupão, ainda não tinha tomado banho, e atrás de mim secava roupa que metemos a lavar, julgo eu, na noite da véspera ou logo pela manhã. Agitei-me, dei um jeitinho ao roupão, espreitei por entre os vasos e uns fetos que trepam o muro que separa os dois pátios, abri um sorriso, preparei um «boa tarde» e... calei-me bem caladinho quando percebi que o meu vizinho, apesar de ter olhado para mim, não me viu. Fiquei e mantenho-me convencido que ele me confundiu com roupa a secar.

Tormes

2007-04-17T14:21:00.000-07:00

Ainda me passou pela cabeça ir buscar o livro para reproduzir uma ou outra passagem do mesmo, mas reflecti com os meus botões (incluindo os do fogão, porque enquanto pensava nisto despachava dois peixinhos assados com batatas, só para testar o forno, que é usado, mas novo na minha vida e, comprova-se, está muito bom e recomenda-se) e decidi que, se quiserem mesmo saber ou rever, vão mesmo vocês procurar o livro e leiam-no de ponta a ponta. Eu já o reli e sempre descobri nele qualquer coisa que me escapou na leitura anterior. Por exemplo, certa altura ─ foi para aí na segunda vez que o li ─ deu-me para procurar informação e saber que, cem anos depois de Jacinto, podemos fazer, mais ou menos, o mesmo caminho que Eça de Queiroz fez quando visitou Tormes (Santa Cruz do Douro) pela primeira vez e reproduziu essa experiência em «A Cidade e as Serras», uma das obras póstumas do escritor ─ Eça nasceu em 1845 na Póvoa de Varzim e morreu a 16 de Agosto de 1900, em Neully, arredores de Paris, França.
Fiz o Caminho de Jacinto completo para aí umas três vezes e já o fiz parcialmente para aí outras tantas. Há dias, fiz o Caminho de Jacinto completo, novamente e na excelente companhia de um dos meus melhores amigos (daqueles que classificamos como irmãos) e um amigo desse meu amigo. Subimos a Tormes com calor, descemos debaixo de chuva e trovoada, ou seja fizemos a coisa... em dois tempos e com todo o tempo do mundo para nos perguntarmos: que raio andou a fazer a câmara de Baião nos últimos anos para se esquecer (ou lembrar-se de se esquecer) do Caminho de Jacinto, da Casa de Tormes, de Eça de Queiroz, das pessoas que dedicam a vida àquela terra, àquela casa, à memória do escritor, etc, etc... A câmara, nas últimas autárquicas, mudou de mãos e diz que está em marcha um plano para transformar radicalmente a zona, para lhe atrair vida e turismo. Há um hotel quatro estrelas a nascer por ali, as casas da REFER também vão ter parte no assunto, mas quem é de lá queixa-se do andamento das coisas e faz mesmo lembrar Jacinto quando este dizia ao amigo inseparável: «Que seca, José Fernandes!»
Já o meu amigo que é como meu irmão comentou: «É coisa com três velocidades, devagar, devagarinho e parado». Esteve bem o meu amigo, pelo menos a avaliar pela concordância do nosso simpático interlocutor, pessoa da terra, da serra que há mais de cem anos absorveu o Jacinto de Paris, ou seja, ele próprio, Eça de Queiroz.

PS – O que tem tudo isto a ver com a cidade do Porto? Bem, estava no Porto quando fui esta última vez a Tormes, o meu amigo que é como meu irmão é agente de condução do Metro do Porto e o amigo dele também. Está justificado!

O Paulo «Maluco»

2007-04-03T15:22:00.000-07:00

Havia um bar na Rua da Boavista com nome sugestivo: Forrobodó. Uma noite, pelos meus 16/17 anos e com um ou dois amigos, fui lá ver um concerto, julgo que de uma banda de rock'n'roll. Não me lembro da banda; recordo-me perfeitamente do forrobodó que foi aquela noite. O Paulo «Maluco», mais velho que eu e que me viu crescer atrás do meu irmão punk, estava por lá com uns foleiros sem cabelo que eu sempre abominei e avisou-me: «Ó pá, olha que isto vai ficar feio, os gajos não vão acabar a primeira música, isto vai ser uma confusão dos diabos, mas a ti ninguém te toca que eu não deixo, era o que faltava, ai do gajo que te puser a mão, mas tu põe-te para ali, para a beira da porta e dás à sola logo que a coisa comece, é só deixares passar o portas e piras-te sem pagar». Dito e feito. Confusão geral a meio da primeira música, eu já de mão na porta, pé na rua e pernas quase a bater no pescoço, Rua da Boavista abaixo e a maldizer esses foleiros dos sem cabelo (com quem, noutras circunstâncias, cheguei a travar-me de razões). Às tantas, chamam-me: «É pá, espera aí...» O Paulo «Maluco» explica-se: «F...-se, meu, conheço-te desde pequeno, o teu irmão é um gajo do caraças, é o único punk que respeito e não fiquei descansado, tive de vir atrás de ti, para ver se estavas bem». Na altura, pensei que o Paulo se tinha posto ao fresco com medo de qualquer coisa no meio do forrobodó no Forrobodó, mas muitos anos depois, continuo a cruzar-me com ele e a ouvir dele as mesmas palavras de amigo. Raramente caminhámos juntos, mas crescemos na mesma terra, Leça da Palmeira — a melhor do Mundo —, ali para os lados do Batô — a melhor discoteca do Mundo. Hoje, o Paulo, absolutamente desligado dessas taras e manias imbecis dos cabeças depiladas, ainda me trata com a mesma preocupação e deferência que manifestava nos meus dias de adolescência, com o mesmo jeito de pôr um sotaque frique nas palavras, com o mesmo sentido de amizade que sempre me teve.
Lembrei-me do Forrobodó por causa de me lembrar do Paulo, um bom amigo a quem chamavam de «Maluco».

Estação do Bolhão!

2007-04-03T15:18:00.000-07:00

Está decidido: não há estação do metro mais portuense que a estação do Bolhão!

Ribeira de perdição

2007-04-03T15:06:00.000-07:00

Tenho saudades de ir à Ribeira, de beber uma cervejinha no Está-se Bem e da paciência do sr. Adriano e do sorriso permanente da dna. Carminho, de fazer o circuito dos bares com os amigos — Aniki-Meia Cave-Mercedes —, de subir, às vezes, ao Ribeirinha e de parar, depois e quase sempre, no Cubo, com a garrafa de litro ou simplesmente já sem nada para beber mas ainda com muito para conversar, de fazer horas para o autocarro, de regressar a casa sem pressa de cair no sono, de esperar com ansiedade pelo fim-de-semana seguinte, por uma rotina que nunca cansava, por uma Ribeira de perdição que deixaram que se perdesse.

Tem dias!

2007-04-01T09:54:00.000-07:00

A música chegou ao fim e ela estava em lágrimas. Um poema, um bom poema, é assim mesmo, toca-nos na alma. E naquele momento, só queria ser aquele poema que lhe tocou assim tão fundo na alma. Mas pronto, nem sempre é possível e também eu tenho dias e noites em que não me recomendo...

(Ah, e com esta, faço um intervalo nas minhas experiências vividas na Casa Música)

Porto Sentido à nossa moda!

2007-04-01T09:39:00.000-07:00

«Quem bem
e atrabessa o rio
Junto à Serra do Pilar
Bê um belho casario
Que se estende
até ao mar...»

Depois de passar pela Casa da Música, onde fui ver o Rui Veloso actuar para uma plateia repleta de gente-set, decidi que a melhor forma de limpar a alma era trocar o vês pelos bês ao cantar o Porto Sentido. E conclui que, realmente, esse hino à cidade deveria ser mesmo assim, cantado com bês no lugar de todos os vês, mas o Tê é que é o autor da letra e, pronto, respeitemos o homem e a sua obra, coisa que, claramente, a plateia de gente-set que encheu o auditório principal da Casa da Música não fez, nem em relação a Tê, nem em relação a Veloso. O Rui deu-lhes muita música e tocou muita música da boa. E essa gente-set, acreditem, apreciou mais... a primeira.

Onde o leão afiambra a águia

2007-04-01T09:06:00.000-07:00

Há dias, fui à Casa da Música. Fui duas vezes seguidas e até me vesti melhor um bocadinho para ir lá, nestas vezes com a certeza que me deixavam entrar e percorrer mais à vontade o arrojado equipamento que ergueram na Praça Mouzinho de Albuquerque. Na minha primeira visita à Casa da Música, fui lá por questões de ordem profissional e quase não passei da porta. Acontece, pensei eu, mas a verdade é que depois disso poucas vezes a Casa da Música me apelou. Enfim, já lá voltei, como disse, e aproveitei para confirmar, noutra perspectiva, uma ideia que tive: à noite, a rotunda da Boavista deveria ser designada como rotunda do não-se-vê-a-ponta-de-um-corno; ou rotunda do não-se-vê-nada, conforme as sensibilidades. Na rua, o jardim da Boavista convoca reuniões de bruxas assim que o Sol se põe; visto do interior da Casa da Música, o jardim da Boavista parece que vai vomitar mil demónios de dentro do seu bréu. Já que vai havendo dinheirito para gasear um pouco mais a cidade e brincar aos carrinhos de corrida na Avenida da Boavista, será que não se arranja uns troquitos para dar um pouquinho mais de luz ou vida às noites do jardim da rotunda e respectivo monumento onde o leão afiambra a águia? (E, já agora, se não é pedir muito, espalhava-se a coisa pelos outros jardins da cidade).

1 de Abril

2007-04-01T08:59:00.000-07:00

Hoje, 1 de Abril, bámos dizer aos janotas da cámbra que gostamos munto, munto deles! E biba o presidente Rio, carago, que o hóme bê-se que tem queda!

Buracos financeiros?

2007-04-01T08:36:00.000-07:00

À conta de uma mudança de casa, desconfio ter arranjado uma lombalgia e esmagado um músculo qualquer da grade costal. Nada de grave, nada que uma boa pomada e um bom par de mãos não resolvam. Medicina e um pouco de carinho recomendam-se nestes casos, e neste pormenor, de nada me queixo. Mas o que me arrasa, mesmo, é ter de percorrer as ruas desta cidade, as de paralelo, completamente irregulares e cheias de buracos, as de alcatrão, completamente esburacadas. O Porto está permanentemente em obras e arrepiante é ver que a cidade, apesar de tanta intervenção, não avança, ou, pelo menos, não se apresenta mais bonita nem mais viva. O que me projecta o pensamento para o território das interrogações: quem ganha (e quanto ganha), realmente, com tanto buraco que se abre nesta cidade? Vou comprar cotonetes, fita-cola e duas lanternas para investigar...

Tretas

2007-03-25T15:57:00.000-07:00

Bem-vindos às Tretas à Moda do Porto. Desabafos, opiniões, alegrias, tristezas, confissões, emoções, humor, seriedade, rigor, informação, tudo isto cabe neste espaço com pronúncia do Norte. O insulto fica à porta, o Porto entra inteirinho pelo blog dentro.

Recepção de textos e tretas do género em:

milletras@gmail.com