Feijão, feijão...

Desaba o céu sobre a cidade, chove a potes, julgo ter visto um relâmpago, e está bem assim, Abril, águas mil, há-de vir um Maio maduro, já com o feijãozinho bem mais crescidinho e eu e ela cada vez mais mortinhos por lhe pôr as mãos e a vista em cima. Posto isto, vou trabalhar. Um saravá!